Поиск

старый добрый новогодний стишок


было он написан в конце 2008-го года, тогда только начинался кризис и так хотелось верить в деда мороза… в общем, читайте

Буква за буквой, за строчкой — строка,
Почерк размашистый, но аккуратный…

Дедушка, здравствуй.
Прости гавнюка, я ведь не верил в тебя вместе с братом. Думал, подарки приносит отец, бороду спешно приделав из ваты (так оторвать ту бородку хотел, вот уж меня материл бы тогда ты). Я повзрослел и женился уже, жизнь хороша, только вовсе не сказка: слышал, наверно, как любят мужей жёны гонять… в общем всё по указке. Секс, как работа. Работа, как секс. Тут ещё кризис-засранец не дремлет (этот коснулся, наверное, всех — выживу как-нибудь… выживу… хренли).
Радостей мало теперь у меня, ты помоги мне подарками, старый… В общем по-списку: лихого коня (в смысле машину), электрогитару, тёще — какой-нибудь там пылесос, тестю — спортивный костюм или штопор, лысому деду — немного волос, хоть на мудях, но кудрявые чтобы, старшему брату — любовниц штук пять, только пусть им он вовек не изменит, Ваське-коту вышли шпроты опять, дворнику Жоре — лопату и веник. И, если можешь, Мороз, то ещё, вот бы зарплату подняли скотины, или случайно на банковский счёт…ну, миллион или два с половиной…
Эх, замечтался, как в детском саду. Дед, запрягай там оленей быстрее и выезжай, обещаю — дождусь. Я в тебя верю, пока ещё верю.

Почерк меняется. Буковок ряд
Красною ручкой дописан пониже…

Верно про этих козлов говорят — всё для себя. Как я их ненавижу…
Дедушка, здравствуй.
Прости, что вот так нагло вторгаюсь в письмо — не стерпела. Муж мой тебе дофига накатал всякого тут, но ни слова по делу. Шубу он мне обещал года три — вижу без шубы останусь я, Деда. Пару сапог ты мне там присмотри, платье вечернее, топик на лето, если возможно — машинку Пежо или Феррари, короче покруче, не помешал бы любовник-мажор (муж мой зануда донельзя замучил).
Вот заживу, как хотела зажить, буду опять королевой танцпола. Слышишь, Мороз, ты ж нормальный мужик, сделай всё это, ну что тут такого.

Долго летело письмо сквозь снега,
Через вагонов холодных пространства,
Но почтальон, как-то съел пирога
И захотелось бедняге просраться.
Думаю дальше вам ясно и так,
Всё — не дойдёт оно до адресата…
Муж и жена прибывают в мечтах,
Что не обманет мужик бородатый

totaren.livejournal.com

Добавить комментарий